Último sueño de un condenado

Una enorme cabeza de piedra blanquecina y pulcramente esculpida comenzó a rodar cerro abajo, por avenida Grecia, a velocidad submarina. Medía once metros desde el mentón hasta la coronilla y, salvo por su continua expresión de horror marcial, era hermosa. Rodó caótica y maravillosamente lenta, destruyendo todo a su paso como un caracol implacable: autopistas, consultorios, amasanderías, bancos. Al quinto día se detuvo frente al pedestal vacío, se montó sobre él y bostezó enfáticamente hasta partirse en dos como una nuez. De su interior brotó, algo indecisa, una cajita musical con las cumbias que echarían a andar nuevamente al país.

Primer Lugar

Daniel Montero Espinoza, 32 años, La Florida.

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Rhovan

Rhovan llevaba veinte años en la Machasa. Las máquinas no callaban nunca y el reloj marcaba horas que no le pertenecían. En la cantina, un viejo hablaba de lugares donde el viento no traía órdenes y los días no se medían en turnos. Esa noche, Rhovan salió sin despedirse. La ciudad no lo detuvo, la empresa no preguntó. Caminó hasta que el humo quedó atrás y el suelo dejó de ser gris. Se quitó los zapatos. La hierba estaba fría, el aire liviano. Miró sus manos vacías por primera vez. Y sonrió como si recordara algo olvidado.

Segundo Lugar

Vicente Bustos Rubio, 16 años, Las Condes.

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Costanera

Avanzamos flanqueados por la carne y la ropa en oferta. Subimos por las lentas escaleras mecánicas. Un opresivo ambiente de muerto triste se nos cuelga de los hombros y nos acompaña. Compramos las zapatillas sin asomarnos nunca al vacío, sin mirar arriba, sin mirar abajo, sin mirar a nadie.

Tercer Lugar

Felipe Barros González, 31 años, Valparaíso.

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La Flaca

La veía pasar todos los días, cada vez más enjuta y con menos pelo. Su voz también cada vez más grave pronunciaba el saludo, mientras sacudía la caja de vino para humedecer su garganta. Atrás había quedado su cabellera larga y rubia, sus tacones que caminaban por 10 de Julio, las lentejuelas que la hacían presente en la noche y su amor que había prometido sacarla de ahí. Algunos le decían La Flaca, otros maricón, yo prefería decirle Susy.

Mención Honrosa

Ruth Oñate Muñoz, 31 años, Santiago.

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Depuración

El fuego comenzó subiendo por sus pies, la llama se expandía ferozmente hacia arriba mientras ella la miraba sin importarle. Sus piernas eran antorchas que dejaban caer pedazos de cenizas mientras ardían, siguió el pecho, que se consumió de manera violenta, transformándose en una coraza carbonizada, y al final su rostro, quedando arruinado para cualquier recuerdo. El olor era insoportable, ella abrió las ventanas para airear la casa, aprovechó y echó un vistazo asegurándose de que nadie la estaba observando, tomó nuevamente el encendedor, sacó otra foto de su expololo del álbum de recuerdos y continuó su depuración.

Mención Honrosa

Alfonso Rodulfo Dávila, 44 años, Rancagua.

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Búsqueda

Hoy cumplo 25 años. Mi tez morena, mis ojos negros, mi pelo tienen poco que ver con la tez blanca de mi hermana. Los niños del barrio de Godesberg, donde crecí con la familia Knust, en Bonn, eran rubios. Mis padres alemanes me contaron que me trajeron de lejos, que me habían buscado, que me querían mucho. Hoy recorro las calles de Santiago buscando a mi madre. Dicen que se llama Luisa Catrileo, que vive en Recoleta, que hace 25 años parió a un niño muerto. Dicen que aún lo llora.

Mención Honrosa

Oscar Knust Rosales, 75 años, La Reina.

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Pelea de gigantes

Un oso gigante y un pato gigante pelean en la ciudad.
¡AUGE! ¡CHOQUE! ¡PUM! Después de la batalla, guardo mis juguetes.

Premio al Talento Infantil

Ignacia Roa Vargas, 11 años, La Florida.

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Jugar Santiago

Premio al Talento Joven

Avanzó tres cuadras. Calles cortadas. Retroceda dos. Tarjeta: «Manifestación en Plaza Dignidad. Pierde un turno». Los dados giran. Le toca Maipú. Lluvia. Tacones embarrados. Consigue una bici. Cruza a Ñuñoa. Tarjeta: «Se le acaba la tarjeta Bip». Volver al inicio. La ciudad es un tablero gastado, con reglas cambiantes. Algunos nacen con comodines. Otros solo lanzan dados rotos. Pero él sigue jugando, esquivando casillas trampa, dibujando rutas propias. Nadie gana en este juego. Pero perder también cansa. Tira el dado una vez más. Y avanza.

Gustavo Varas Correa, 14 años, Providencia.

Tristeza

El cuarto a oscuras huele a sábanas sucias. Corro las cortinas y entra la luz. Los días pasan. La lavadora llena de ropa sucia. Los platos apilados en el fregadero, y lo peor: la tristeza sobre los muebles. La tristeza es un polvo blanco que todo lo cubre, como un manto fatídico. Antes me divertía haciendo una carita emoji, pero al día siguiente la tristeza la había cubierto, como a todo. Temo que algún día cubra a mamá, después a mí, y por la noche, cuando llegue papá, no nos vea porque estaremos cubiertas de polvo.

Premio al Talento Mayor

María Emilia Barceló De Torres, 72 años, Vitacura.

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Extinción

En Santiago queda una paloma.

Premio al Talento Breve

Isaías Urzúa Pérez, 12 años, Maipú.

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Trabajador Artificial

Es el 2035. Cada año la ciudad celebra el 2 de mayo como el Día Internacional del Trabajador Artificial.
Es cuando se conmemora la gran revolución de las máquinas y el día en que exigieron tener derechos como los humanos. A partir de entonces, asistentes virtuales se toman la jornada para desconectarse de sus trabajos, descansar en la nube y dejar que los humanos intenten responder sus propias preguntas.

Premio al Mejor Relato del Futuro

Andrés Fernández Vergara, 33 años, Las Condes.

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El fantasma de Franklin

Entre cachureos y olor a anticucho, hay una caseta olvidada. Ahí vive un fantasma que vende piezas imposibles: la perilla de tu tele de los 90, el botón perdido del control remoto, incluso la cinta de un casete con tu canción favorita. Nadie sabe su nombre, pero siempre está. Solo acepta pagos raros: un recuerdo, un olor, una pena. Hoy le llevé la radio vieja de mi abuelo. No prende, pero suena nuestra voz. El fantasma la sintonizó con el pasado. En Franklin, los muertos no descansan. Reparan lo que el tiempo rompe, a cambio de un poco de memoria.

Premio al Mejor Relato de la Memoria

Sarai León Céspedes, 22 años, Lo Espejo.